sottile ricordo di quello che non è
lama a tagliare il giorno
sanguina il sole
sopra carne di nuvole
parole scritte su pensieri di carta
d'inchiostro imbevuti
gli occhi
correndo si perde il rumore del vento
siamo attimo all'interno di battiti
Iscriviti a:
Commenti sul post (Atom)
Nessun commento:
Posta un commento